São bolas amarelas.
Galgantes e transponentes.
Sabem [a] algo.

Conjecturam. E profetizam. Erram.

Vêm desse lugar tão inefável e inebriante,

desenhado de maravilhoso e de sensação...

Esse cuja morada só eu sei.

Saltam em mim, sem propósito ou direcção.

Não passam de sumptuosas bolas amarelas.
Desordenadas, desgrenhadas. Petulantes, extasiantes!

Sem vontade reconhecida. Contusões de vida esmorecida.
Durante quanto tempo [des]esperei? Espavorecida, demorada a mim mesma.
Agarrei-me a não sei bem o quê.
E desse não sei o quê dinamaram as minhas bolas amarelas.